* * *

Где пели соловьи – закаркали вороны,
и ветр сорвал с ветвей последнюю листву,
и голые торчат под серым небом кроны
берёз, осин, рябин, - и вижу наяву
ту лодку на реке – не лодку ли Харона?
И знаю, что не я на берег тот плыву,
и знаю, что живу. Ползёт тропинка в гору,
и дождик моросит, и снег посыплет скоро.

Мне некуда спешить. Темнеет и пускай.
Идти недалеко. Вороны? – спать пора им.
Вот яблоневый сад. Вот старенький сарай.
Вот контуры домов горбатых за сараем.
И в окнах огоньки. И злой собачий лай.
И девушка моя. И мы легко шагаем
по тропке, вдоль домов, под ласковым дождём,
не думая о том, что было, что потом.

Какая в том печаль, что осень наступила?
Какая в том печаль, что близится зима?
Пусть отдохнёт земля. Пусть наберётся силы.
Я тоже отдохну. Я наберусь ума.
А девочка моя – о чём меня спросила?
Что я ответить мог? - она поймёт сама,
она поймёт потом – и лучше бы попозже…
зачем – пожар души? Зачем мороз по коже?

И вот сижу один я в комнате пустой,
пытаюсь объяснить всё то, что не случилось.
Сегодня удалось мне быть самим собой,
Сегодня удалось…но что переменилось?
Пора бы стать другим…и что с моей душой?
Не жертвуя ничем – она опустошилась…
Шагаю за порог. Земля уже в снегу.
В окне любимой – свет… А я куда бегу?

* * *

Осень явилась сразу.
В парках – поверх оград –
клёны, берёзы, вязы
Светятся и горят.

Синее небо чисто.
Надо ли ждать невзгод?
Волны птичьего свиста.
Массовый перелёт.

Я провожаю взглядом
осень, и летних птиц…
Шаркая по оградам,
падают листья ниц.

И покрывают тучи
синюю неба гладь…
Песне моей летучей
некуда улетать.

* * *

Вновь отправляюсь в птичий лес,
свистящий и поющий дико,
всё льётся дивная музыка,
напоминая полонез.

Иль что-то в этом роде Что-то
необъяснимое. Стою
не на земле и не в раю,
Стою, готовый для полёта.

Или для песни? Впрочем, нет.
Когда поют лесные птицы, -

пусть подождёт, пусть затаится,
помедлит, помолчит поэт.

* * *

Ни о какой поэзии и речи
сегодня нет; а завтра погляжу.
Прозрачная ложится тьма на плечи,
шумит листва… два слова не свяжу.


Поля и небо без конца и края.
В домах огни. А на дворе свежо.
Что, не похожа осень старовская
На болдинскую? Вот и хорошо.